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“No sabes que es el
rock and roll hasta que tomas las drogas suficientes”, era su frase
favorita, igual que “mi tiempo vale más
que dinero”…
Pero llegó “no quedan
cereales”, y rompió a llorar. Fue ahí.
La realidad nos había alcanzado, y éramos como todos los
demás. El alquiler se paga, como la comida y el tabaco; los excesos pesan. Borracheras,
resacas y falta de sueño. Consumíamos la vida con hambre canina, sin masticarla
y sin entender que hay un máximo de sensaciones que podemos experimentar. Todo,
nos pasó factura a los nervios. Estábamos desquiciados.
Queríamos una vida auténtica, pero nuestro cuerpo no estaba
preparado para ello. Así que íbamos con los nervios de punta. Y discutíamos
borrachos y follábamos. Discutíamos de resaca y sus gritos eran mazazos en mi
cerebro. Yo subía la música. No cabíamos ni en nosotros mismos. Apocalipsis en 45 metros cuadrados
Lo peor eran los domingos por la mañana, cuando aparecía el
mundo real y el suelo lleno de latas de cerveza caliente con ceniza.
Y ese domingo, con los ojos llorando de tanto vomitar, vi a
aquellas señoras mayores que se iban a misa de doce, y no pude mirarme al
espejo. Encendí un cigarro. Supe que no aguantaría una próxima vez. Así que
cogí mi chupa y me fui sin decirle nada. Nos salvé la vida.
PD: Y unos meses más tarde, trataré de resucitar esto; ya que fui yo quien lo enterró. Mea culpa.
Maloles.
